Nous ne savons si le prologue que nous allons mettre sous les yeux du lecteur est bien utile, et cependant nous ne pouvons resister au desir d'en faire, non pas le premier chapitre, mais la preface de ce livre. Plus nous avancons dans la vie, plus nous avancons dans l'art, plus nous demeurons convaincu que rien n'est abrupt et isole, que la nature et la societe marchent par deductions et non par accidents, et que l'evenement, fleur joyeuse ou triste, parfumee ou fetide, souriante ou fatale, qui s'ouvre aujourd'hui sous nos yeux, avait son bouton dans le passe et ses racines parfois dans les jours anterieurs a nos jours comme elle aura son fruit dans l'avenir. Jeune, l'homme prend le temps comme il vient, amoureux de la veille, insoucieux du jour, s'inquietant peu du lendemain. La jeunesse, c'est le printemps avec ses fraiches aurores et ses beaux soirs ; si parfois un orage passe au ciel, il eclate, gronde et s'evanouit, laissant le ciel plus azure, l'atmosphere plus pure, la nature plus souriante qu'auparavant.
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